Мид, ты в зоне не сидел, а валялся под пацанами в ряд,
как туз в колоде рваный, полный дыр от их набегов в ад.
"Друзья" твои в рот и зад тебе накачали, как чифир крепкий,
теперь ходишь с памятью той, где тебя рвали в туз, без всяких степей.
Выходишь на волю, шмотки в прорехах от ночей тех диких,
штаны твои дырявые, как простыня после оргии лихой.
На районе все в курсе: Мид — не волк, а овца в стаде,
не в карты бьёт, а в очереди стоит, чтоб снова быть в игре, братан.
Ты фарт ловил? Нет, только фартан от тех "блатных" объятий,
теперь твой статус — акробат зоны, в аквариуме воспоминаний плаваешь.
Откинулся, а шрам внутри жжёт, как гнида в душе грызёт,
Мид, ты не пахан, а подстилка, что в блату не верит, а в страхе живёт.
